Ho scopato con un altro uomo mentre mio marito dormiva

Quella sera era esattamente come tutte le altre. Il soggiorno era pieno di una luce calda, giallastra, la luce delle lampade scivolava morbida sulle pareti, in sottofondo suonava musica a volume basso e il tintinnio dei bicchieri si mescolava alle conversazioni tranquille. Tutto era familiare, regolare, come ogni volta che avevamo qualcuno a casa. Stavamo festeggiando dieci anni di amicizia con Lorenzo — un uomo che ci conosceva da molto prima che diventassimo una famiglia. Era stato testimone al nostro matrimonio, padrino di nostro figlio e qualcuno su cui si poteva sempre contare.

Mio marito, Riccardo, quella sera era particolarmente di buon umore. Parlava a voce alta, beveva un bicchiere dopo l’altro, rideva alle sue stesse battute più del necessario, troppo forte, e gesticolava a ogni frase. Lorenzo era l’opposto — calmo, trattenuto, quasi immobile, con un sorriso raro e appena accennato. Dopo il suo divorzio, l’ultimo anno, veniva sempre più spesso da noi, come se cercasse qualcosa che gli mancava.

Ero seduta un po’ in disparte, con un bicchiere di vino bianco secco tra le dita, e li osservavo. Riccardo, già con il viso arrossato, dava pacche sulla spalla a Lorenzo, parlava senza fermarsi, mentre Lorenzo ascoltava e ogni tanto annuiva.

A un certo punto i nostri sguardi si incrociarono.

Non fu uno sguardo normale.

Non mi guardava come la moglie del suo amico. Mi guardava più a lungo. Troppo a lungo. Il suo sguardo scivolò lentamente sul mio viso, sul mio collo, sulle mie spalle.

Abbassai gli occhi, sistemai la spallina del vestito come se fosse quello il motivo. Ma il mio corpo aveva già reagito.

Verso mezzanotte Riccardo riusciva a malapena a stare in piedi. Bevve ancora qualcosa, borbottò e si lasciò cadere sul divano. Dopo pochi secondi iniziò a russare. Regolare.

Il silenzio cambiò.

Eravamo soli.

— Vuoi che ti aiuti? — chiese Lorenzo a bassa voce.

— No… va bene così…

Mi alzai e andai in cucina. Sentii i suoi passi dietro di me.

Stavo al lavello, l’acqua scorreva, i bicchieri toccavano il metallo, l’acqua mi scivolava sulle dita. Lui era appoggiato allo stipite della porta. Non parlavamo. Solo l’acqua… e il russare di Riccardo.

— Ti sta davvero bene quel vestito… — disse.

Mi fermai.

— Grazie…

Non mi girai.

Sentii che si avvicinava prima ancora di sentirne i passi. Poi le sue mani si posarono sui miei fianchi.

Il mio corpo reagì subito.

— Che fai…? — sussurrai.

— Quello a cui penso da tutta la sera.

La sua voce era vicina al mio orecchio.

Avrei dovuto fermarlo.

Non lo feci.

Chiusi gli occhi e inclinai la testa all’indietro. Le sue labbra sul mio collo — umide, ripetute, sempre più veloci. Le sue mani scesero sui miei fianchi, sulle mie cosce, poi risalirono, sollevando il vestito sempre di più.

— Piano…

Mi girò verso di lui.

Il suo sguardo era cambiato.

— In ginocchio.

Mi inginocchiai lentamente sul pavimento freddo.

Slacciò la cintura, aprì il bottone dei jeans. La zip si abbassò e il suo cazzo duro uscì fuori.

Mi leccai le labbra.

Lo prese in mano e portò il suo cazzo davanti al mio viso.

— Apri.

Aprii la bocca e presi lentamente il suo cazzo. La lingua scivolò sulla punta, sentii il battito.

— Più a fondo.

La sua mano dietro la mia testa. Una pressione leggera ma costante. Presi il suo cazzo più a fondo. Ancora più a fondo.

Il movimento si ripeteva. Dentro. Fuori. Dentro. Più a fondo.

La saliva scendeva, tutto era bagnato, scivoloso. I suoni erano bassi, umidi, ritmici.

Le mutandine erano completamente bagnate.

— Guardami.

Alzai lo sguardo senza fermarmi. Mi guardava. Riccardo russava.

Questo rendeva tutto più intenso.

Si tirò indietro all’improvviso.

— Basta. Ti voglio.

Mi afferrò per le braccia, mi tirò su e mi spinse contro il vetro freddo.

Abbassò il vestito. Il mio seno scoperto.

Lo strinse forte, pizzicò i capezzoli finché non gemetti.

La sua bocca sul mio seno, mentre l’altra mano scendeva tra le mie gambe.

Spostò le mutandine e toccò la mia figa bagnata.

— Sei completamente bagnata…

Le sue dita scivolarono, mi aprirono, un dito dentro, poi due. Lento. Profondo. Dentro. Fuori. Dentro di nuovo.

Il mio corpo si apriva.

— Scopami…

Tirò fuori le dita, le passò sul suo cazzo e portò il suo cazzo contro la mia figa.

— Guardami.

Lo guardai.

Con una spinta forte mi infilò il suo cazzo completamente dentro.

Il mio corpo si strinse intorno al suo cazzo.

— Cazzo… sei strettissima…

Iniziò a muoversi — fuori, dentro, più forte, più profondo, senza fermarsi.

I suoni bagnati riempivano la cucina.

Le mie gambe intorno a lui.

Il suo pollice sul mio clitoride — cerchi, più veloce, più forte.

La tensione saliva.

Poi venni.

Il mio corpo si contraeva intorno al suo cazzo, ancora e ancora.

Fece ancora qualche spinta, più veloce, irregolare, poi venne dentro di me, caldo, a scatti.

Rimanemmo fermi.

Solo il respiro.

Nel soggiorno Riccardo russava ancora.

Si tirò fuori lentamente.

Sentii il calore scendere lungo la coscia.

Ci guardammo.

— Scusa…

— No.

Mi sistemai le mutandine. Lui chiuse i jeans.

Tornammo in salotto come se nulla fosse successo.

Riccardo dormiva.

Alla porta Lorenzo prese la mia mano e la baciò.

— Buonanotte.

La porta si chiuse.

Più tardi, a letto, accanto a mio marito, fissavo il soffitto.

Sentivo ancora il calore tra le gambe.

Non pensavo a niente.